Regarder les ondes de l’air
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Puis, admirant sur les sillons
Les ailes des gais papillons
De mille coulours parsemées,
Les croire des fleurs animées.

SAINT-AMAND.

See ! moats and bridges wals and castles rid.

CRABBE.

Sonne, sonne, ami Dampierre.
Ballade des chasseurs.

Un peu plus loin considérez cette alouette
Qui s’élève peu à peu du milieu des blés:
En voltigeant en haut, elle chante si mélodieusement
Qu’il ne se peut mieux;
Vous diriez qu’elle va en chantant boire dans les nuées.

Le Confiteor de l’infidèle éprouvé.


 Quand à peine un nuage,
            Flocon de laine, nage
            Dans les champs du ciel bleu,
            Et que la moisson mûre,
            Sans vagues ni murmure,
            Dort sous le ciel en feu ;

            Quand les couleuvres souples
            Se promènent par couples
            Dans les fossés taris ;
            Quand les grenouilles vertes,
            Par les roseaux couvertes,
            Troublent l’air de leurs cris ;

            Aux fentes des murailles
            Quand luisent les écailles
            Et les yeux du lézard,
            Et que les taupes fouillent
            Les prés, où s’agenouillent
            Les grands bœufs à l’écart,

            Qu’il fait bon ne rien faire,
            Libre de toute affaire,
            Libre de tous soucis,
            Et sur la mousse tendre
            Nonchalamment s’étendre,
            Ou demeurer assis ;

            Et suivre l’araignée,
            De lumière baignée,
            Allant au bout d’un fil
            À la branche d’un chêne
            Nouer la double chaîne
            De son réseau subtil,

            Ou le duvet qui flotte,
            Et qu’un souffle ballotte
            Comme un grand ouragan,
            Et la fourmi qui passe
            Dans l’herbe, et se ramasse
            Des vivres pour un an,

            Le papillon frivole,
            Qui de fleurs en fleurs vole
            Tel qu’un page galant,
            Le puceron qui grimpe
            À l’odorant olympe
            D’un brin d’herbe tremblant ;

            Et puis s’écouter vivre,
            Et feuilleter un livre,
            Et rêver au passé
            En évoquant les ombres,
            Ou riantes ou sombres,
            D’un long rêve effacé,

            Et battre la campagne,
            Et bâtir en Espagne
            De magiques châteaux,
            Créer un nouveau monde
            Et jeter à la ronde
            Pittoresques coteaux,

            Vastes amphithéâtres
            De montagnes bleuâtres,
            Mers aux lames d’azur,
            Villes monumentales,
            Splendeurs orientales,
            Ciel éclatant et pur,

            Jaillissantes cascades,
            Lumineuses arcades
            Du palais d’Obéron,
            Gigantesques portiques,
            Colonnades antiques,
            Manoir de vieux baron

            Avec sa châtelaine,
            Qui regarde la plaine
            Du sommet des donjons,
            Avec son nain difforme,
            Son pont-levis énorme,
            Ses fossés pleins de joncs,

            Et sa chapelle grise,
            Dont l’hirondelle frise
            Au printemps les vitraux,
            Ses mille cheminées
            De corbeaux couronnées,
            Et ses larges créneaux,

            Et sur les hallebardes
            Et les dagues des gardes
            Un éclair de soleil,
            Et dans la forêt sombre
            Lévriers eu grand nombre
            Et joyeux appareil,

            Chevaliers, damoiselles,
            Beaux habits, riches selles
            Et fringants palefrois,
            Varlets qui sur la hanche
            Ont un poignard au manche
            Taillé comme une croix !

            Voici le cerf rapide,
            Et la meute intrépide !
            Hallali, hallali !
            Les cors bruyants résonnent,
            Les pieds des chevaux tonnent,
            Et le cerf affaibli

            Sort de l’étang qu’il trouble ;
            L’ardeur des chiens redouble :
            Il chancelle, il s’abat.
            Pauvre cerf ! son corps saigne,
            La sueur à flots baigne
            Son flanc meurtri qui bat ;

            Son œil plein de sang roule
            Une larme, qui coule
            Sans toucher ses vainqueurs ;
            Ses membres froids s’allongent ;
            Et dans son col se plongent
            Les couteaux des piqueurs.

            Et lorsque de ce rêve
            Qui jamais ne s’achève
            Mon esprit est lassé,
            J’écoute de la source
            Arrêtée en sa course
            Gémir le flot glacé,

            Gazouiller la fauvette
            Et chanter l’alouette
            Au milieu d’un ciel pur ;
            Puis je m’endors tranquille
            Sous l’ondoyant asile
            De quelque ombrage obscur.


Théophile Gautier
Premières Poésies, 1830 à 1832


Publié dans : Théophile Gautier - Ecrire un commentaire - Voir les commentaires - Communauté : La voix du coeur
Retour à l'accueil

Coup de Coeur





Vos Pensées

Créer un blog sur over-blog.com - Contact - C.G.U. - Rémunération en droits d'auteur - Signaler un abus